Mi tocayo

Hoy por la mañana Él se levantó de la cama igual que lo había venido haciendo durante los últimos 24 años. Se puso sus pantuflas, se dirigió maquinalmente al baño y se dispuso a reducir la presión de su vejiga. Después se duchó y como tantos otros días se vistió con el uniforme acostumbrado: pantalón kaki, camisa blanca de mangas largas (todo de algodón) y botas industriales. Desayunó rápidamente algo ligero y se cepilló los dientes. Tomó su radio, su cartera, su llavero, su maleta y probablemente se despidió de alguien al momento de cruzar el umbral de la puerta principal. Se subió a su coche, encendió el motor y echó reversa para salir por última vez de aquella casa familiar. No hubo tiempo de despedidas, no hubo adioses ni hasta luegos…solo un infarto fulminante a la 6 p.m. en la soledad de su oficina.

Descansa en paz Mauro Torres.